Piccola Parigi

I viali hanno la patina d’una piccola Parigi, da qualche anno il grigiume è diradato fino a sparirsi e da Vanchiglia a San Salvario è un fiorire costellato di vetrine. Camminavamo orfani di qualche cinema francese – ricordi? – parlando di poesia tutta la notte, e di politica. Cercando qualcosa che fosse una visione. Ora le facciate ci sorridono, hai trovato un tuo equilibrio, il buddismo di Nichiren Daishonin – si, me ne hai parlato, no, non sono interessato, grazie – niente di personale ma non c’è proprio un cazzo da fare in questa città tra le sei e le otto? Tardi per lo spritz e per l’apericena ancora troppo presto.

Agnelli l’Indocina ce l’hai nell’officina, o giù di lì, si diceva, poi la messaggistica si è fatta social – mi piace, commenta, condividi- e mentre qualche muro ci parla di CIE in rivolta, noi voltiamo le spalle alle periferie e dimentichiamo i primomaggio. Niente, i tempi cambiano e cambiano le persone. Segno dei tempi.

– Alla fine ti sei poi laureato?

– Non ancora. Mi mancano sei esami, più semiotica il tirocinio e la tesi, ma uno forse lo do già a settembre.

Si scende nel sottosuolo per una messa orgiastica, si entra a sette euro con tessera Arci, si parla tutta la notte in un corsivo indecifrabile. Guardati attorno: ci sta gente messi come le pecore, c’è un odore di fiume e quel rumore nauseante di fabbrica. Siamo il turno di notte e quei gesti meccanici alla catena di montaggio. Siamo i figli dei padri ammalati, il preludio del millennio alle porte.

Il futuro è leggero, scordati il bianco e nero. La poesia e l’alba tragica, il cinema francese.

Danilo Pettinati

Piccolaparigi

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